ANTES DE MORIR

No es para que se asusten, lo que pasa es que me llegó un Meme muy interesante del Blog de Carmen, en el que tengo que pensar en ocho cosas que quisiera hacer antes de morir.

Ahí les va, conste que el orden no significa nada, es de acuerdo a como se me vaya ocurriendo.

1. Tener una actividad que me apasione hasta el último día de mi vida.

2. Vivir en un pueblito alejado, pero caluroso y lleno de gente buena, donde pueda dedicarme a algún proyecto interesante que tenga que ver con niños o con mujeres.

3. Lograr influir en que mis hijos sean hombres de bien, que sepan claramente lo que quieren y que sean independientes desde muy jóvenes. Sí, ya sé que nada que ver probablemente conmigo, pero quisiera vivir hasta verlos realizados, felices, y cuando tengan hijos, hasta que mis nietos sean grandes, pues uno se da cuenta de cómo ha criado a sus hijos cuando ve crecer a sus nietos.

4. Estudiar Historia, Antropología o Literatura.

5. Aprender otros idiomas: aymara, quechua y francés, además de dominar inglés.

6. Conocer todos los rincones de Bolivia.

7. Viajar por los cinco continentes, pero por puro placer, no por businessss.

8. Tener una casita rústica, funcional y hermosa, pero pequeña, donde yo pueda poner lo que se me antoje en cada rincón. Me encantaría que tenga mucha madera, ladrillo y un jardín mediano donde haya un árbol de mango. También una sala de lectura con estantes enormes llenos de libros, películas y música que me gusta. Que en esa sala haya un lugar donde tomar un café, un silón mullido para acomodarse a leer y dormir si es que me da sueño y una PC. Que tenga un ventanal grande que de al jardín y que sea muy iluminado.

Paso la pelota a:

Geval

Ocioso

Turkita

Erick

Ceci

EL CLUB DEL BOMBÓN ASESINO - PARTE II

La historia de la señora Elida es interesante. Cuando tenía más de cuarenta y un hijo terminando la Universidad, se empezó a sentir un poco indispuesta. Pensó que ya le había llegado la menopausia, así que no se preocupó mucho. Como la señora Eli (como le digo yo) es bastante religiosa, tenía una actividad en su Congregación, donde entre otras cosas debían hacer un ayuno de dos días. Al finalizar el primer día, la señora Eli se desmayó, así que la llevaron de emergencia a la clínica. La pobre señora estaba segura de que tenía algo terrible, así que pidió que no le avisen nada a su esposo hasta saber qué era lo que tenía - ella estaba segura que tenía un tumor canceroso o algo peor. Le hicieron los primeros exámenes y sugirieron una ecografía y grande fue su sorpresa cuando el ecógrafo le dijo que sí, evidentemente era un tumor, pero "con brazos, piernas y de aproximadamente veinte semanas, además de estar en perfecto estado" traducción: un bebé. Plop. El shock fue grande, y más cuando le avisó la noticia a su esposo. Samuel Adán nació un 20 de Abril, saludable y con unas pestañas largas y revueltas como las de su madre.

Alessandra es delgada, alta y morena, ocurrente y bailarina. Hace como dos años se convirtió en asidua asistente de "La Mansión" una iglesia católica carismática. Una de sus anécdotas que más nos hizo reir fue de cuando su esposo H, quien no simpatiza mucho con la idea de su "mansionismo" llegó un viernes por la noche a su casa porque se le había acabado la plata para seguir la parranda, así que entró a recoger más dinero. A Alessandra se le ocurrió que podía exorcizarlo y quitar a Satanás del corazón de H para que se componga y ya no se le ocurra salir. Mientras H buscaba su tarjeta de débito, Ale se paró encima la cama y le puso las dos manos en la cabeza diciendo "¡fuera Satanás!" unas tres veces. H la miró con sus ojos de huevo tibio y a lo único que atinó fue a salir de su casa corriendo lo más rápido que pudo y no volvió hasta el día siguiente.

Vero es todo lo contrario de Ale: pequeñita, gordita, blanca como papel y de pelo rubio. Es es la más bailarina del grupo y la más bochinchera. Ella y su esposo son "autonomistas" al extremo, pero ese extremo ya chinchoso donde todo lo del occidente es visto con malos ojos. Eso sí, con nosotros siempre fueron buenísimos amigos.

Los mejores festejos eran los del día del Padre. Las Fiestas eran donde los Suárez (la casa de la señora Elida). Estaba invitado todo el curso, cada niño con toda su familia. De los 45 del curso por lo general íbamos 20 familias. Las organizadoras éramos las del club, Marcia (que no era del grupo pero siempre iba a los festejos del día del Padre) llevaba unos postres de antología, el esposo de la señora Eli hacía un churrasco delicioso, y Armando (un papá del curso) llevaba su equipo enorme de Karaoke. Los chicos jugaban como bestias peludas (imagínense cuarenta enanos en un patio). De rato en rato había algún herido, pero luego volvían al juego. Los papás doblaban el codo y comían como descocidos, las mamás charlábamos, y tanto hombres como mujeres cantaban de rato en rato en el famoso Karaoke, pero la estrella de la noche era Armando, quien a parte de su equipo de karaoke (que lo tenía siempre listo en su auto) llevaba su botella de Wisky y cantaba hasta las seis de la madrugada, no le importaba mucho que todos nos hayamos ido. Cuando la eñora Elida y su esposo ya estaban muertos de cansancio, Armando les decía: "no hay problema, yo cierro" y se quedaba cantando sólo con su tella de wisky. Armando canta superbien y su repertorio es de lo más variado: desde canciones de Manolo Otero, hasta Soda Stereo y Guns n' roses, pasando por los éxitos de los Fernández (Vicente y Alejandro, no Jhony ni Percy) y su favorita: el cholero de los k'jarkas. Mientras Armando cantaba, las del club, en especial Verónica, Eli y Alessandra eran el "puerco de baile".

Extraño muchísimo esas reuniones con calorcito, buena comida y buena charla, y aunque entre nosotras no teníamos mucho en común, ahí estábamos para compartir penas y alegrías y sobretodo el crecimiento de nuestros hijos, que era al fin y al cabo lo que nos mantenía unidas. El colegio dura doce años, y qué mejor que los chicos recuerden esos años formando parte de una gran familia, diversa, pero unida.

EL CLUB DEL BOMBÓN ASESINO - PARTE I

Viviendo en otra ciudad y estando de ama de casa (en un principio) , lo que menos tiene una son amigas, a menos que sean las esposas de los compañeros de trabajo del marido, o las compañeras de laburo del marido…una vaina.

Cuando mi Rodri entró a 1ro de primaria, la cosa fue cambiando de a poco. Como yo iba a dejarlo y a recogerlo al colegio, me quedaba charlando con alguna mamá luego de que tocaba el timbre y así de a poquito fui conociendo a muchas mamás del curso. Cuando empezaron las actividades del año (día del padre, día de la madre, día del niño, etc.) me fui incluyendo en la organización de dichos eventos y al final de ese primer año terminamos formando un grupo muy unido, ya no solamente de las mamás, sino de los papás y hasta los chicos.

La primera mamá a la que le hablé fue a la Choca, la mamá de un niño que se llamaba Rodrigo como mi Rodrigo. La choca es un chiste: no trabaja y no piensa hacerlo, y de paso el papá de su Rodri le paga para que ella ayude en las tareas a su niño. Al principio le ayudaba bien, pero en los últimos cursos tuvo que contratar un profe, porque la verdad que muy brillante no es mi amiga Choca. Siempre está a la moda, no importa que se le salgan los rollos por debajo de la polera cortita y lo que más le gusta en la vida es echarse “chuta” (léase desnuda, pelada, cala) al sol y broncearse hasta las encías. Es un cacho desubicada, pero me gusta su franqueza, pues te dice las cosas en tu cara, te gusten o no.

Luego conocí a mi amiga Roxana. Ella tampoco trabaja. Su marido es Ingeniero Petrolero y anda viajando por todo lado así que ella prefiere quedarse en casa y cuidar a sus chiquitas que son de las mismas edades que los míos. Es muy abnegada mi amiga Rox y lo que más admiro de ella es su fortaleza, pues en tres años perdió primero a su papá (sorpresivamente se enfermó y al tiro falleció) y su hermana menor que estaba con cáncer. Su mamá estaba destrozada (obvio) así que ella era la que sacaba las fuerzas de donde otros no la tenían y correteaba de aquí para allá con el tema de los médicos, análisis, etc. Machísima. Nunca se quejó y no la veías de mal humor ni nada. Claro que cuando falleció Fabiola (su hermana) hubo un momento que emocionalmente se derrumbó, pero es y siempre ha sido el pilar de su hogar, un gran apoyo para su hermano mayor y sobretodo para su madre. Rox me “adoptó” desde un principio. Me invitó a las fiestas de su promoción del colegio y es así que tengo mi colegio en Santa Cruz, la Promo 90 de Cardenal Cushing. Hasta salí una vez en Megavisión en una de esas fiestas de promociones que las transmiten de pe a pá.

Mi amiga Eli es un cuento aparte. Vive todavía con sus papás, pero este año ella y LuisFer, su esposo, han empezado ya a construir su casita propia. A mi amiga Eli le encanta la música “pato” (pa tomar) es feliz con la cumbia villera, adora la canción “amor salvaje” y el ringtone de su celu era unaépoca “el bombón asesino”. Es super amiga (ahorita me estoy acordando que ingratamente hace dos semanas que no hablamos por teléfono). Algunas de sus frases célebres: “ay hija! Fui a la reunión del curso y todingas unaj viejas descuidadangas, las únicas bonitas éramos Marianela Paz y yo” o “ay me estresa eso de ser la gerente” (me fascina). Creo que nunca conocí a una persona que hable tanto, ni siquiera mi amiga Anita que es terriblemente habladora. Es de las amigas que tú sabes que están ahí para todo, desde para charlar, para ir a dar una vuelta a la plaza, para prestarte ropa, para quejarse y llorar a gritos, para reír también a gritos. El año que estuve viviendo sola en Santa Cruz nunca dejó de llamarme, de estar pendiente si necesitábamos alguna cosa, con ella y Roxana no tuve la oportunidad de sentirme sola. Nos hicimos tan amigos (nosotras, los maridos y los hijos) que cualquier fin de semana o feriado nos llamaban y organizábamos un churrasco, cocinábamos una pizza o cualquier cosa y mientras los chicos jugaban hasta decir basta y los maridos se bebían sus chelas, nosotros charlábamos hasta que nos dolían las mamndíbulas. Bueno, Eli hablaba y yo la escuchaba atentamente, así que a ella le dolía la mandíbula y a mí se me macurcaban las orejas.

Sigo mañana, pues sino no salgo nunca de mi cueva.

DE VEZ EN MES

Sí, lo admito, hoy es 4 de Mayo y no hay persona en este país que no esté atento a lo que está pasando en Santa Cruz, y que no espere qué va a pasar mañana 5, y el 6 y así sucesivamente, pues vivo en un país donde absolutamente todos los días son cruciales y con riesgo de que los habitantes del occidente terminemos solicitando visa para ir al oriente, o que los UNOS se estrellen contra los OTROS y así infinitamente día tras día, hora tras hora. No crean que no me interesa, pero como que a veces uno necesita un respiro de cotidianeidad para no empezar a buscar una soga para ahorcarse, o en su defecto, ahorcar al vecino más cercano, especialmente si no piensa como uno.

En mi ociosidad internauta encontré este blog y en especial este post que me trajo una serie de cosas a la mente. La primera: a mí tampoco me gusta a Arjona. Es como una incopatibilidad auditiva, me pasa lo mismo con algunos grupos como RBD o con el reguetón por ejemplo.

No niego que una vez, en mi época de universitaria, fui a un concierto de Arjona en el Stadium Hernando Siles. Claro que esa época iba a absolutamente cualquier concierto de cualquier artista que llegaba a la ciudad, la cosa era tener una excusa para salir con el Choli o con las amigas. Con decirles que fui al concierto de Locomía, un grupo de bolas tracas que tenía una canción supermonótona y superhorrible donde repetían sesenta veces “Locomía” y bailaban con unos trajes colorinchis y unos abanicos. Sí, leyeron bien, abanicos.

La primera canción que escuché de Arjona fue la famosa “Historia de un taxi” que la tocaban hasta el cansancio en las radios de la época. Creo que me sé de memoria la letra nada más que por haberla escuchado unas doscientas veces y eso que es interminable la historia famosa, desde que la mina sube al taxi hasta que van a un boliche y encuentran a sus cada cuales emparejados, pasando previamente por una noche loca . Otra infaltable era “Mujeres”. No sé por qué cualquier canción que diga “mujer” aunque la letra sea una bazofia causa gran euforia entre las féminas, especialmente si hay bebida de por medio y si son mayoría en el boliche en cuestión. Luego con los años, Arjona se me fue borrando del mapa, por suerte, claro que de año en cuando aparece con algún “éxito” que invade las radioemisoras y las salas de espera de los Bancos.

Hay que reconocer que este señor es un buen “marketero” pues ha logrado vender su verso/prosa fácil tan bien que la gente ha comprado/escuchado masivamente todas sus canciones, diga lo que diga o cómo lo diga. Es el caso de su canción “de vez en mes” que según estuve leyendo, la dedica a la menstruación femenina. Qué emoción. Inagotable la inspiración Arjoniana.

Hé aquí un fragmento de la letra de esta canción (De vez en mes).

De vez en mes te haces artista,
dejando un cuadro impresionista
debajo del edredón.

De vez en mes con tu acuarela
pintas girones de ciruela
que van a dar hasta el colchón.

Si es natural cuando eres dama
que pintes rosas en la cama
una vez de vez en mes

[Coro]
De vez en mes una cigüeña se suicida
y ahí estás tú tan deprimida
buscándole una explicación.


Y no es que yo sea crítica musical, pero yo que la cigüeña también me suicidaría antes de que termine la canción. En fin, sobre gustos y colores no han escrito los autores. Quien sabe la del mal gusto sea yo.

VIAJES Y RESFRÍOS

El miércoles de la anterior semana me comunicaron en la oficina que tendría que ir a Santa Cruz.

Si bien ese fin de semana estaba con un resfrío de muerte, y pese a que mi jefe me había advertido que el viaje no iba a ser muy agradable (por lo del oído en el avión) me lancé nomás al éxito el Lunes en el último vuelo de Aerosur.

Como llegué medio indispuesta al Aeropuerto de El Alto, me tomé una pastillita antimareos y desde que me subí al avión hasta que llegamos a Santa Cruz perdí el conocimiento, dormí como una bendita pero me desperté sorda del oído derecho.

El calor me recibió como si me hubiera esperado. Yo chocha de la vida con eso de poder andar sin chompa/chalina/botas ni medias de ningún tipo. Además que siempre llego a la casa de mi tía Marta, que es una especie de SPA para mí porque me malcrían de lo lindo.

En todas las reuniones del Martes el aire acondicionado a full era una delicia, al salir de las reuniones, el calorcito daba gusto, pero (pequeño detalle) como seguía super resfriada, la madrugada del miércoles mi oído cobró factura. Eran como las tres de la madrugada y me desperté con un breve dolor de oído que se fue haciendo más y más fuerte conforme pasaban las horas. Yo que intentaba distraerme viendo tele (nada) , leyendo mi librito (nada) hasta leí Vanidades y todos los últimos chismes de las estrellas y mi oído estaba cada vez peor. Esperé a que sean las 6 de la madrugada (las tres horas más largas de mi vida) porque no quería molestar a mis tíos, que al final igual se levantaban a esa hora, así que a las 6 me fui a la clínica volando.

Como siempre en la clínica te atienden con una parsimonia única: que nombre, edad, de qué seguro eres (es lo primero que te preguntan) y yo que zapateaba de dolor de oído imaginándome la forma de poner un paquete de cohetillos en el trasero de esa recepcionista menudita y con tacones de malabarista para que por favor se apure. Luego de que me atendió el médico me pusieron dos inyectables y me pidieron que vuelva a ver al otorrinolaringólogo a media mañana. Llegué a la casa, dormí como una santa por unas dos horas y luego organicé mi mañana, pues era imposible laburar con esa sordera casi total y esa molestia del resfrío en general, como si me hubieran agarrado a patadas. Con todo eso, el Miércoles, cancelado.

El jueves y el viernes se pasaron en ir y volver de algunas reuniones, trámites, médicos y pinchazos. El Sábado en el primer vuelo, previa dada de alta del otorrinolaringólogo, volví a Chuquiago.

Conclusión: si bien disfruté del calorcito y del "SPA" de mis tíos donde se descansa una belleza y se come delicioso, terminé más pinchada que pelota de barrio (por los 6 inyectables). Apenas pude ver a algunos amigos, no pude ir a la Manzana 1 ni sentarme en la Plaza 24 de Septiembre a escuchar la Tamborita, ni comer empanadas tucumanas de Los Lomitos, ni comprarme kilos de chocolates “Manjar de Oro”.

Todavía el resfrío no se ha ido, pero de a poquito se me están "desresfriando" primero las ganas, porque como que uno se resfría entero. Si bien no tengo mucho apeto ni antojos de ningún tipo (soy antojadiza por naturaleza cuando estoy sana), estoy guardando todas mis ganas y mis pendientes para el próximo viaje. Espero sea pronto.

ANUNCIO

Este blog está de vacaciones. Yo no. Yo ando en una ciudad verde y circular laburando por unos días.

Abrazos.

INCOMPRENDIDOS

Y los hijos dicen ser los imcomprendidos…

Él piensa que su madre (o sea yo) debería ser perfecta, que no tengo derecho a cometer errores, que me veo ridícula cuando canto o bailo (eso está discutible todavía)… en fin que mi juventud y mis ganas de vivir murieron el día en que lo di a luz. ¿Hablar malas palabras? Jesús!, imposible, lo toma como una ofensa personal.

Ayer estaba redactando una nota para su profe de Ciencias y como escribía y leía al mismo tiempo lo que estaba escribiendo, en la parte final de la mentada notita dije (pero no escribí) “…y finalmente estimada profesora puede irse mucho a la m…” y el negrito furioso e idiota ¡¡¡¡mamáááááá!!!! Estás insultando a mi profe! Ash.

Como no puedo cantar, bailar ni hablar malas palabras, entonces lo primero que pensé: de hoy en adelante voy a ser una madre “modelo” la que llega, le revisa sus tareas, ve que todo está en orden y lo manda a dormir, previa oración a Santa Clarita de las Mil Lunas para que le aclare la mente al muchacho en cuestión. Cero apapuchos, cero contarle historias de cuando yo era chica, cero hacerle escuchar la música que me gusta… cero, sonaste chango.

Pero pensándolo bien mejor NO. No tengo porqué dejar de ser como no soy nada más para que el changuito “se sienta bien”, huevo.

Así que negrito, tendrás que bancarte a la loca malhablada de tu madre tal como es, así como yo te voy a aguantar tal cual eres, como cuando no te hincho cuando dices que eres “gótico” y después estás buscando a tu osito de peluche para dormir, o cuando se te ocurre poner los acentos de toda las palabras con bolígrafo rojo en medio del dictado (eso, juro que es para romper los nervios hasta a Job), y un largo etcétera.

Aceptémonos, changuito. Sé que eso cuesta horrores, y no falta tanto para que entres en la edad del burro y creas que de todo el universo la única cretina existente justo te parió a vos, pero así nomás son las cosas. Con los años espero te des cuenta que las madres también somos seres humanos, que eso de las madres abnegadas que lloran en silencio, que cocinan delicioso y aceptan con resignación lo que venga YA NO EXISTE, por lo menos no en esta casa. Tu madre también tiene sueños, algunos de los cuales ha postergado por que tú estés mejor, que – hasta nuevo aviso – todavía se siente joven y que todavía tiene muchas, pero muchas cosas por hacer y por disfrutar.

CHABUCA, CARDO Y CENIZA

Antes de leer este post, favor poner play al widget de abajito y luego pausa para que vaya cargando, pues no hay cosa que cargue más que escuchar una canción entrecortada. Al momento de leer la letra de Cardo y Ceniza, poner de nuevo play.

Hacía poco que teníamos tele a colores, así que todas las noches nos juntábamos en el cuarto de mis papás para ver una novela brasilera “La sucesora”. Entre los comerciales típicos de esa telenovela estaba el de Aeroperú, donde la autora de La flor de la Canela se presentaba con una frase al final de la publicidad (según recuerdo) “qué encanto mi gente”. Una de esas noches de tele a colores, novela y publicidades anunciaron la muerte de Chabuca.

María Isabel Granda Larco nació en 1920 en el departamento minero de Apurímac en la sierra peruana, y falleció a causa de una disfunción cardiaca en una clínica de Miami hace poco más de 25 años.

Cuando pienso en el Perú pienso en ella. Después de escucharla me quedo con esa sensación de que la palabra y la melodía no podrían haber comulgado de mejor forma, de que Chabuca ha sido privilegiada con el don de transportar con sus melodías a lugares que ya no existen, pero que se siente como si se los hubiera conocido, como la Lima de principios de siglo que describe tan poéticamente en “Zeño Manué” por ejemplo.

Les dejo con una de mis canciones favoritas de Chabuca.

Cardo o ceniza

Cómo será mi piel junto a tu piel,
cómo será mi piel junto a tu piel,
cardo o ceniza cómo será…

Si he de fundir mi espacio junto al tuyo,
cómo será tu cuerpo al recorrerme,
y cómo mi corazón si estoy de muerte…
mi corazón si estoy de muerte.

Sé quebrará mi voz cuando se apague,
de no poderte hablar en el oído,
y quemará mi boca salivada,
de la sed que me queme si me besas,
de la sed que me queme si me besas.

Cómo será el gemido,
y cómo el grito,
al escapar mi vida entre la tuya,
y cómo el letargo al que me entregue,
cuando adormezca el sueño entre tus sueños.

Han de ser breves mis siestas,
mis esteros despiertan con tus ríos,
Pero…
Pero....
Pero…
Pero cómo serán mis despertares,
Pero cómo serán mis despertares,
Pero cómo serán mis despertares,
Cada vez que despierte avergonzada…
cada vez que despierte avergonzada…

Tanto amor,
y avergonzada…tanto amor,
y avergonzada.

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CONFESIONES DE OTOÑO I

Una de las cosas que menos me gusta en la vida es mi cabello. Esos productos que dicen lograr “rizos obedientes” y “antifrizzz” son puro cuento, conmigo nada funca, y es que eso de tener un pelo anarquista es cosa seria.

Cuando era chica, mi madre me peinaba unas colas de caballo tan pero tan ajustadas que no había forma que me despeine, esto sin contar con que de cuando en cuando me aburría de verme a mí misma con la misma cara todos los días le exigía a mi mamá que se invente algún otro peinado, así que ella ponía en juego su paciencia y su imaginación para cambiar un poco esa cara chaposa de pelos desordenados y convencerme de que me veía un poco mejor. Alguna vez, claro, mis demandas y las de mi hermana le llegaban al copete y nos llevaba a la peluquería a cortarnos el pelo hasta debajo de las orejas y punto.

Con la moda de los ochenta y noventa no tuve muchos problemas, pues lo que más tengo en esta vida es cabello, así que bastaba con que me seque el pelo después de la ducha y listo, quedaba como si hubiera tenido una pelea cuerpo a cuerpo con el demonio de Tasmania, bien a la moda, es más, cuando estuvieron de moda los “Jopos” ni necesitaba mucho “spray” ni mucho esfuerzo para tener un jopo en el que podían perderse lápices y borradores con gran facilidad, y en el que de pura suerte no anidó ningún pajarraco.

Hubo una época (después de que nació el Rodri para ser más exacta) en que se me caía el pelo a más no dar. Si bien tenía la seguridad de que nunca me iba a quedar calva, ponía en peligro las cañerías del baño, así que decidí tener el pelo supercorto. Como el corte que me hicieron en la pelu no me convenció, acudí a la mano experta de mi suegra. La primera vez que la Marilusa me cortó el pelo quedó bonito. La segunda vez…craso error, mi cabeza parecía un micrófono, y bueno como soy optimista, no lo vi tan feo hasta que el Choli le dijo a su mamá: “pucha, si la odiabas deberías decirme”.

Cuando me fui a vivir a Santa Cruz volví a las colas de caballo de mi infancia y todo arreglado. La cosa fue cuando empezaron a salirme las canas. En una de mis vacaciones a la ínclita entregué mi pelo de Medusa a las manos del Juan, el peluquero de mi suegra. Le dije que quería un color bonito y que haga lo que se le ocurra. Resultado: la Marilusa y yo parecíamos gemelas, así que como no me convencía verme pelirroja, volví a la ciudad de los anillos y me hice teñir el pelo de un tono “negro conciencia de político” y aunque parecía muñeca falsificada china, ni modo.

En la ciudad de las “Magníficas” era mejor no andar tan zaparrastrosa, pues mi choli no es nada ciego y debe ser feo encontrarse con la esposa y acordarse al tiro de la Doña Florinda del Chavo del Ocho o de la esposa de Trucutú. Con tan bello motivo aguantaba el suplicio de ir a la pelu con el mejor humor posible, hasta que descubrí que yo podía teñirme el pelo sola evitando el tener que pasar al menos dos horas leyendo Vanidades y Cosmopolitan y charlando del clima con las peluqueras de turno.

En fin, mientras pueda lidiar con mi pelo anarquista, lo haré nomás con resignación, pero cualquier sábado quiero armarme de valor, hacerme un tiempito y volver a mi casa con el pelo super corto o planchado al estilo guarayo. He dicho.

POR TREINTA Y CINCO LUCAS

El Rodri y el Sebas están juntando Bs.35 cada uno (como US$5) para comprarse a un sobre de cartas de Yu Ghi Oh originales (vienen cinco cartas en cada sobre) y así completar sus barajas del mentado jueguito.

Como no es Navidad, Día del Niño ni festividades similares, entonces tienen nomás que ganarse su platita con el sudor de su frente, así que para tal efecto barren las cacas del perro del Jardín, ordenan la casa, lavan los platos, y por cada una de estas labores se les paga.

El anterior fin de semana, ya nos les faltaba mucho para llegar a la meta que se habían propuesto, así que se ocurrió lo siguiente:

SÁBADO

La mañana del sábado no teníamos ayuda en la casa, así que cada quien era encargado de arreglar su rincón, incluido el Choli que de buenas a primeras aprovechó el pánico y se fue a dar una vuelta con su papá y su hermano. Como es sabido que la bruja de la casa (o sea yo) tiene de una oreja al que no cumple su parte, el Choli les encargó a los chicos que arreglen su dormitorio (que es mío también) y que les iba a pagar a cinco lucas por nuca por ese trabajo.

Ni cortos ni perezosos los chicos tendieron la cama, pusieron todo a su lugar y esperaron a que su papá vuelva para que les entregue los quintos adeudados. Vuelve el choli y no tenía para pagarles, así que los chicos me fueron a buscar con cara de desesperados. El representante de los trabajadores eventuales de la casa Aguirre, el Rodri, tomó la palabra:

R - Mamá
V – Hijito?
R – El papá nos estafó
S- Si, no nos quiere pagar los cinco bolivianos
V – Seguro más tardecito les va a pagar
R- (con cara de resignación) Bueno, pero si no nos paga después del almuerzo vamos a destender tu cama.
V – A no sé, medidas de presión y amenazas por favor a tu padre que él es el deudor.

Resultado: le di diez lucas al Choli para que les pague a los chicos antes de que tomen medidas hasta las últimas consecuencias.

DOMINGO

Mi Rodri no es exactamente un alumno aplicado, así que para que estudie hay que agarrarlo del cuello y sentarse a su lado.

Habíamos acordado que yo le pagaría Bs. 5 por acompañarme al mercado y ayudarme con las bolsas, pero a último momento se me ocurrió que era nomás mejor que se quede en la casa y a mi vuelta del mercado le demos una última repasada a Inglés. Así que le hice el trato:

V – Rodri, mejor no me acompañes al mercado. Mejor te pago los cinco bolivianos si le damos una repasada más a Inglés cuando vuelva, qué dices.
R – No mamá, yo no lo hago todo por dinero.
V – Y si te pago 10 lucas…
R – (Apretando los puños, resistiéndose lo más posible a la tentación) No mamá
V – Nada conejo, mejor lo hacemos así, vengo y estudiamos media hora más
R – No!!!! Prefiero ayudarte en el mercado
V – No y punto (y cuando digo punto quiere decir: ni aunque te tires al piso, te den convulsiones, te hagas pis de rabia voy a cambiar de opinión).

Me fui al mercado y el Rodri subió corriendo donde su papá y le dijo “Papá…la mamá me quiere sobornar”

Resultado: estudiamos media hora más de inglés a mi vuelta y le tuve nomás que pagar diez bolivianos.

KAREN

Hay personas que nacen tristes sin que nada pueda alegrar su alma. Creo que Karen era una de ellas, por eso se fue extinguiendo de a poquito como la luz de una vela, hasta desaparecer.

La imagen que tengo de ella es siempre con la mirada taciturna, la melena café y un vestido al estilo de los años '70's: largo y con encajes que - me pongo a pensar ahora - disimulaban su excesiva delgadez. Tenía una de las voces más hermosas y al escucharla transmitía una melancolía única.

Dicen que esa mañana su madre la oyó en la cocina de su casa. Minutos después entró y la halló inconsciente en el piso. Karen Anne Carpenter murió a los 32 años a consecuencia de una anorexia nerviosa.

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JIMBO

Eran vísperas de Navidad y en una esquina había un hombre vendiendo cachorritos. El Rodri se enamoró de un chapi blanco hermoso, y el cholicorazónblando casi lo compra. Ahí es donde aparece la bruja malvada de la película que resulta ser la mamá del Rodri y la esposa del cholicorazónblando. La bruja en cuestión se negó rotundamente a tener ningún tipo de mascota, pues el trabajito que le daban los dos piojos a su cargo le parecía suficiente. El Rodri armó tal despelote que tuvieron que arrastrarlo para separarlo del perrito. Lloró toda la tarde, así que tuvieron que prometerle que le regalarían un perrito cuando cumpliera seis años. Naranjas. A los seis años el Rodri y su hermano morenito de cuatro años no tenían mascota. Les ponían nombre a las lagartijas que correteaban por las paredes de la galería de la casa. Todas las lagartijas se llamaban Charly: las oscuritas eran del Sebas (el hermano morenito) y las claritas del Rodri. A veces les ponían nombre también a algunos caracolitos que caminaban por las paredes después de la lluvia.

Los años pasaron hasta que en la última Navidad - cuando habían dejado la ciudad verde y circular donde vivían- a la bruja se le ablandó súbitamente el corazón. Junto al cholicorazónblando compraron un cachorrito. El Cholicorazónblando lo llamó Jimbo, le pusieron un moño dorado como su pelaje, y luego de que los niños habían abierto todos sus regalos navideños el Jimbo hizo su entrada triunfal. La sorpresa y la felicidad de los chicos al ver al Jimbo fue tan especial que tan bellos sentimientos fueron guardados por la bruja ya no tan malvada en la cajita donde se guardan los momentos más felices.

EL ILUSIONISTA

Las carátulas de los cuadernos del Rodri tienen vida propia. Ninguna es igual a la otra y todas, pero todas tienen una historia que contar. El dibujo, por ejemplo, representa a un campeón enmascarado de lucha libre que se sabe todas, pero todas las artes marciales, desde el Aikido hasta el Capoeira. Se llama el Ilusionista porque rompe las leyes de la lógica con su lucha, eliminando a sus oponentes en un dos por tres.

El año pasado, en Ciencias Naturales la carátula de su carpeta tenía un dibujo de una semilla que estaba debajo de la tierra con una cara triste y pensando "¿qué voy a ser cuando sea grande?".

*Por buscar este dibujito llegué a la office casi a las 3:20!!!!! así que disfrútenlo.

Me encantan sus dibujos, y si bien no es un gran dibujante, sus figuras son muy expresivas.

No tengo idea de lo que dibujan en sus carátulas otros niños de su edad, pero por ejemplo mi Sebas tiene unas carátulas bien "ad hoc", bastante prolijas, con un dibujo que puede ser de un lápiz y un cuaderno, o de un paisaje con dos árboles a los lados que dan el espacio suficiente para poner sus datos.

Y bueno, la vida me regaló dos seres de luz completamente diferentes: si uno es Norte, el otro es Sur, si uno vive en las nubes, el otro tiene los pies bien firmes en tierra.

EL PARQUEO

Don Daniel debe tener como sesenta y cinco a setenta años, tiene algunos dientes (otros no), el pelo blanco siempre bien recortado y una gorra color sepia (originalmente ha debido ser café o roja) que no se saca nunca, haga sol, llueva, sea de noche o de día. Es el cuidador del parqueo donde dejo el auto.

Vive en un cuartito en el mismo parqueo. Desde tempranito está barriendo la calle, lavando autos, o en largas charlas con una cholita viejiiita que se sienta en un banquito de madera al lado de la mesa donde él tiene sus "fichas" de control, cerca de la ventana del cuarto donde está el reloj marca tarjetas con el que controla el tiempo de parqueo.

Algunas veces charlamos un poco, y por lo general cuando salgo del parqueo me recomienda que guarde bien mis llaves, que agarre bien mi cartera, que no vuelva muy tarde y que si mi choli (léase esposo) va a recoger el auto, que le avise, porque él no debería dejar que "naties shempre" se lleve el auto, sólo yo.

Otro personaje del parqueo es el Andrés, hijo de Don Daniel. El Andrés también lava autos y es un as del volante, pues cuando el parqueo se llena, acomoda los autos metiéndolos en los recovecos más estrechos con pocas maniobras. Siempre está sonriente con su gorro azul de lana y sus ojos achinados como ojales.

El ingreso al parqueo es una pendiente de 45 grados. Le tenía mucho miedo, sobre todo al salir, pues quedarme en medio de la pendiente era nomás para poner el freno de mano, bajarme y llamar al Andrés para que me de una mano o si no, me abandonaba en neutro hasta llegar otra vez a lo plano, le pedía a Don Daniel que me de el visto bueno desde la calle y de un solo impulso sacaba el auto hasta afuera. El otro día en medio camino se me atravesaron dos viejitas que caminaban a paso tortuga en la calle, así que me tuve que quedar en medio camino y lo peor es que otro auto detrás mío estaba ya en la pendiente. Lo primero que hice fue abrir la ventana y llamar al Andrés para que me auxilie, pero nada, no me escuchaba. Así que tomé la decisión: partir en tremenda subida como me había enseñado el choli: soltar poquito a poco el embrague, apretar el acelerador hasta llegar al "punto cero" y partir. ¡Lo logré!!!! No podía creer, salí del parqueo con una cara de alegría que me duró unas cuadras. Me imaginaba a la gente que se me cruzaba pensando "y esta bolas, de qué sonríe" y me daba más risa.

En las charlas con Don Daniel, hay una historia que me ha contado como tres o cuatro veces, pero me encanta la forma cómo lo cuenta en su aymara-ñol:

" Señorita, te via contar, no pas tejar el auto en la calle nunnnnca shempre, bien pelegroso es. El señor del este auto torato teniaba una vagoneta lendo, sos llantas herrrrmossso no así - vas descolpar- no así homildes como tos llantitas, no, bien lendo cruesso, crande sos llantas. Una noche por Achomani se habiá dejado so auto en la calle. A la metia hora se habiá recresado y habiá escochado on ruido k'aj-k'aj. Sebiá cercato y tos hompres se estaban sacando sos llantas. El señor se habiá querido gritar cuanto ono nomás ono de los hompres habiá sacado so revolver y "calladito carajo" lebiá dicho. El otro como sonso nomás sebiá tenido que merar, calladito como se sacaban sos llantitas y en on taxi se lo habián subido sos llantas y ch'an lesto sebián desparecido. Ahura lloranto está el señor, ves? por tejarse en la calle, ahura nuay garantías pues señorita, crave está. Aquí to autito securo está nove?".

LOS DINOSAURIOS KARATECAS

En la época en que yo estaba en colegio, no recuerdo que nos hayan pedido que escribamos historias, cuentos ni nada. Todo era copiar y memorizar.

Esta generación, bombardeada de información gracias a la tele (especialmente el TV cable) y el internet, tiene más facilidad de crear cuentos, claro que por lo general son una mezcla de todo lo que ven/oyen. Lo bueno es que se los pidan, que no dejen a su imaginación durmiendo el sueño de los justos.

Me propuse guardar los cuentos y dibujos (lo que más me gusten) en esta Cápsula del Tiempo. Aquí va un cuento que el Sebas escribió la anterior semana. Lo voy a transcribir con algunas correcciones de gramática.

LOS DINOSAURIOS KARATECAS

Autor: Sebastián Aguirre

Había una vez, en la era prehistórica, unos dinosaurios tranquilos. Unos días después un maestro de Karate llegó de una máquina del tiempo.

En un año, cuatro meses, cinco semanas, un día y trece horas los dinosaurios ya fueron maestros de karate. Podían vencer a cualquier tipo de humano o dinosaurio, hasta luchadores profesionales. Los dinosaurios practicaban karate todos los días. Ya que practicaron podían vencer a su maestro.

Luego los dinosaurios ya no podían hacer karate.

Los dinosaurios tuviern que empezar de nuevo, y tardaron dos años, cinco meses, seis semanas, dos días y catorce horas.

Un año después, el meteorito caía y ya que los dinosaurios eran karatekas, ellos solos destruyeron al meteorito. Los dinosaurios, antes de morir, enseñaron a sus hijos karate.

Luego, el maestro de karate volvió al 2008 y vio que los dinosaurios sobrevivieron y nadie se asustó de que los dinosaurios sigan vivos, y así los dinosaurios enseñaron karate a los que no saben hasta el año 2,345.

Fin

AUTOESTIMA

Si hay alguien que se quiere en esta vida (a sí mismo) es el Sebastián Aguirre. ¿Cómo lo sé? bueno, a parte de su actitud de "osea, yo soy lo máximo" están algunos comentarios suyos de los que me acuerdo desde que era un piojo, como cuando estaba en Kinder en el Colegio San Agustín...

S - Mamá, hoy escogieron al mejor amigo del curso
V- Sí? y quién ha ganado?
S- Yo
V- Guau, qué lindo negrito, así que eres el mejor amigo del curso! Y ha sido por votación de los otros chicos?
S- Zí, todos tenían que votar por alguien
V - Y vos por quién has votado?
S - Por mí

O algunos comentarios que deja como al descuido, como sifuera lo más normal del mundo...

S - Hoy metí tres goles en el recreo
V - Qué capísimo eres, negrito.
S - Sí, lo sé, por eso algunos de mis amigos dicen que soy su ídolo...

o...

S -Hay dos capísimos en fútbol en mi nuevo curso
V - Y ya sabes cómo se llaman?
S - Sí, uno es Bernardo y el otro soy yo.

En fin, cada loco con su tema. Me está costando que mi negrito aprenda a ser por lo menos un poco humilde.

HE VUELTO

• Cada día le tengo menos miedo a las subidas (cuando manejo el auto), pero todavía tengo escalos- fríos cuando me quedo varada en una cuesta, gracias a algún semáforo o trancadera.
• Mi memoria está recordando el frío de verano. Mi cuerpo se va acostumbrando de nuevo y de a poquito a que no lo mire el sol.
  
• Espero con ganas el frío de invierno, ese que tiene un cielo azul sin nubes.
• Cada día me convenzo más de que las dos mejores cosas en La Paz son el Illimani (hermoso guardián de la hoyada) y la marraqueta crocante del desayuno de las mañanas.
  
• Con tan bello motivo (la marraqueta) estoy cambiando una cintura de abispa por una de obispo.

LUNES EN EL ETNO CAFÉ

Generalmente los Lunes son días feos, días en que uno se levanta y dice: "qué emoción, a laburar para ganarse el pan de cada día", y ni qué decir cuando empiecen las clases ya me imagino, primero la cosa va como que dulcemente: niñoooos levántense, es hora de ir al colegioooo... para que después de 15 minutos de no obtener respuesta levantarlos de un azo y hacer todo a las volandas; que se bañensevistantomendesayuno, ver que no olviden nada, llevarlos al colegio y volar a la oficina.

Lo único bonito de los Lunes en Chuquiago - para mí - es el Etno: quedarme en la oficina haciendo hora hasta las 8 o las 9 de la noche y luego tomar un taxi a la calle Jaén para ir a charlar con los amigos urbandinos, o con mi hermano Oskar, o alguna amiga como la Orie (vieja si no te llamo ni te apareces), tomarme un café, una cocacola con un sandwich mixto, o alguna vez un mojito o una chela y disfrutar de las lecturas.

El Lunes pasado, Oscar Martínez (más conocido como el perrorabioso), ha leído dos de sus cuentos. Buenísimos, especialmente el de "El Tecnócrata". Nada que hacer que el amigo perrito tiene talento y ni qué decir de su chispa.

Este Lunes le toca a Gabriel Pantoja, quien ha publicado hace algún tiempo su trabajo de poesía en la Editorial de Yerba Mala Cartonera. El oso, nuevo organizador de estos eventos junto a Pedro Grossman (desde que nuestro querido y muy extrañado Willy ha decidido estirse), me dice que Gabriel compartirá con los que vayan(mos) su nuevo material.


Si es que no tengo un achaque (casi nunca tengo uno), si no tengo mucho laburo (mmm no creo) y si mi choli se queda con los chicos (ojalá y llegue el Lunes de la Mina), podré disfrutar de este Lunes de Etno otra vez, ahí, cerquita de la Cruz Verde espanta fantasmas y otros demonios, a media cuadra de la casa de Don Pedro.

Nos vemos.

SUEÑOS, MARIPOSAS Y CUCARACHAS

Mis días favoritos para soñar son los sábados en la tarde: abandono mi cuerpo de a poquito hasta dejar de ser yo y me sumerjo en el mundo de Morfeo. En mis sueños me transporto a lugares a los que nunca he ido o regreso a los rincones que extraño más, no importa que estén en otra ciudad, en otro tiempo. Soñando puedo conversar con las personas más queridas, aunque estén a kilómetros y kilómetros de distancia o aunque ya no estén más.

Hace unos días, leyendo algunos microcuentos de Monterroso, me puse a pensar en que la vida es tan corta que parece un sueño, como el de La Cucaracha Soñadora...

Era una vez una Cucaracha llamada Gregorio Samsa
que soñaba que era una Cucaracha llamada Franz Kafka
que soñaba que era un escritor
que escribía acerca de un empleado llamado Gregorio Samsa
que soñaba que era una Cucaracha

Augusto Monterroso

o el de la mariposa del Maestro Chuang Tse...

Una vez yo, Chuang Tse,
soñé que era una mariposa que revoloteaba sin rumbo
libando aquí y allá, satisfecho con mi suerte
e ignorante de mi estado humano.
Al despertarme, bruscamente descubrí sorprendido
que era yo mismo.
Ahora ya no sé si fui un hombre que soñaba ser una mariposa
o si soy una mariposa que sueña ser un hombre.

Chuang Tse – Maestro Taoísta.


Quiensabe los sueños tienen vida propia y somos solamente el sueño de alguien o algo...

MENÚ DE ALASITAS

Desayuno:

Opción 1) Té, café o chocolate, con marraqueta crocante y queso criollo (mi desayuno favorito)

Opción 2) Api con llauch’as o con “pastel” (empanada frita)

Almuerzo:

Plato paceño con habas (las habas pueden ser con traje o con camisa nomás, como dice la Olguita), una o dos buenas papas harinosas, un choclo de dientes grandes y jugosos, un buen pedazo de queso criollo frito (mejor si son dos pedazos) y para algunos carnívoros como mi Choli y mi Sebas, un buen pedazo de carne.

Té:

Opción 1) Masitas en miniatura por docena: coquitos, pastelitos varios, peras en dulce y una infinidad de delicias.

Opción 2) Churros por docena con azúcar molida, manzanas con dulce (las favoritas de mi papá)

Cena:

Mmm… no sé, quiensabe repetir el api, porque eso de los conejos estirados, prefiero abstenerme.

Ayer en la mañana, cerca de la oficina, he comprado mis maletitas del millón para tener harta plata todo el año e irme de vacaciones a algún lado. También mis víveres completos para que no me falte nada y sobretodo para que se respete el hecho de que solamente me llamen a la oficina en caso de emergencia, no para decirme “señora no hay arveja para la sopa” como si fuera un drama de lo más terrible.

Todavía no he ido a la Feria de Alasitas, pero prometo llevar a mis hijos a la “sección juegos”, ir con mi mamá, mi hermana y mi sobrina a comer masas hasta tener acidez, comprar algunas cosas para mi casa y jugar suerte sin blanca.

VOCES BOLIVIANAS

El pasado Sábado 19 de Enero tuve el agrado de ser invitada a visitar los Talleres de Voces Bolivianas en El Alto.

Voces Bolivianas es un proyecto que forma parte de Rising Voices junto a otros tres proyectos en el mundo (Colombia, Sierra Leona y Bangladesh) con el mismo fin: difundir entre los jóvenes, las nuevas herramientas que trae el internet para que ellos puedan a su vez hacer conocer su voz mediante el uso de los Blogs.

Lo que me parece más interesante de este proyecto es que permite re descubir El Alto desde el punto de vista de sus habitantes, sus vivencias cotidianas, sus proyecciones hacia el futuro y así deshechar la idea de que El Alto es una ciudad conflictiva que vive de las marchas, bloqueos, huelgas y ramas afines.

Algunos de los blogs que que me parecieron interesantes:

Corazón de los Andes, de Juan Apaza

Rock Boliviano de un rockero anónimo buena onda.

El poder de la Palabra, de H. Santos

Hay muchos blogs más, así que ahora lo que nos queda es apoyar este proyecto para que siga creciendo (en breve estará en la ciudad de Santa Cruz) y así podamos conocer de una forma más objetiva la realidad de nuestro país desde los ojos y las vivencias de personas como vos y como yo: ciudadanos de a pie.

INGENUIDAD?

Estos días estoy con un despelote mayúsculo de cosas en la casa y la oficina, así que para no tener este blog abandonado, aquí les va otra ocurrencia del "almacén" interminable de ocurrencias de mis enanos. Esta vez del Rodri...

Vania - Desde el la próxima semana vamos a tener nueva empleada, así que ya no se van a quedar donde la abuela, sino en la casa.

Rodri - Mmmm, ya pero que no sea ladrona por favor.

Vania - ¿?

Rodri - Si porque en la tele he visto de una niñera que se robó a dos bebés.

Vania - Pero hijito ustedes ya son viejos caspotes, quién se los va a robar.

Rodri - Sí mamá, pero es que somos muy ingenuos...

SOBRE EL TÉRMINO "HACER FELIZ"

Sebas (el de la voz ronca)- Ya sé, el abejorro es el rey de las abejas.

Vania - No hijito, las abejas son pura mujeres, no tienen rey, tienen reina. Los machos - los abejos - sirven solo para "hacer feliz" a la reina y que así pueda tener más abejas mujeres, listo, pare de contar, después mueren, no sirven para nada más.

Vlady - Sí, se llaman zánganos los abejos. Los abejorros son otra cosa.

Sebas - ¿¡Ah, entonces los zánganos son los bufones!?

DECISIONES

En Marzo del año pasado (2007), a mi choli le comunicaron oficialmente que tendría que quedarse a laburar con cede en la ciudad del Illimani. Cuando no los contó se produjo la siguiente escena:

Rodri - (Siempre tan sentimental) Papá, no me importa donde tengamos que vivir, quiero que vivamos los cuatro juntos como familia.

El choli y yo lo abrazamos, conmovidos por sus palabras.

Vania - Y vos Sebitas, qué piensas

Sebas - (Todo serio y con su acostumbrada voz ronca) Que no me importa vivir sin el papá, pero quiero vivir en Santa Cruz (mira a su papá y lo abraza) ¡Te extrañaré papá!...

PLOP

TRADICIONES DE AÑO NUEVO

Cada año aumentan las cábalas para recibir al Año Nuevo. He aquí algunas de las que conozco:

Comer cerdo• Se dice que en la cena de año nuevo y en el primer día del nuevo año hay que comer cerdo para tener abundancia el año que viene. Según mi suegra, nunca se debe comer pollo, a menos que quieras pasar el año que viene todo desplumado y sin un quinto en el bolsillo.

Las doce uvas • Preparas en un platillo doce uvas de cualquier color. En cuanto den las doce campanadas, comes una por una pidiendo un deseo por cada una que se come.

Contar plata • Justo a media noche contar un fajo de dinero, esto para que no falte durante todo el año.

Las Maletas y las gradas • Subir gradas es un buen augurio, y qué mejor si lo haces con una maleta, para que durante el año viajes aunque sea a Viacha (si estás en Chuquiago).

Los famosos calzones rojos • Que nada tiene que ver por supuesto con los "Ponchos rojos". Se dice que estrenar ropa interior de color rojo te dará pasión en el amor. Claro que si no solamente quieres pasión sino felicidad y dinero te compras ropa interior amarilla, si quieres prosperidad, verde y así sucesivamente. Esa tradición era netamente femenina hasta donde me acuerdo, pero tengo entendido que en los últimos años la costumbre se ha extendido a algunos varones "cabalísticos".

Hay muchas más costumbres, como las siguientes que describiré muy brevemente:

• Para la prosperidad y fortuna: comes una cucharadita de lentejas. (Y tomas un digestán de postre, especialmente si comes cerdo).

• Para el amor: agarras una foto de la persona que quieres que te ame, la amarras con un listón rojo y duermes con ella toda la noche del 31 abajo de tu almohada para que esa persona te dé su amor en el año que se inicia. (Mientras la persona que quieres que te ame la pasa bomba en una fiesta con una mina menos supersticiosa y menos bolas).

• Para alejar las penas, al sonar las doce campanadas tiras un vaso de agua a la calle, para alejar las penas y las lágrimas. (Sin comentarios)

• Otra para la felicidad: Repite junto a las 12 campanadas -en voz alta o mentalmente- la frase “voy a ser feliz este año”. (Esta me mató)
  

• Si quieres casarte el próximo año, debes sentarte y volverte a parar con cada una de las doce campanadas. (A ver tratá de hacer eso comiendo las doce uvas, pensando en doce deseos, contando plata con la otra mano, echando un vaso de agua a la calle para alejar tristezas, abrazando a tus seres queridos y repitiendo la frasesita "voy a ser feliz este año"...creo que solo un faquir o una contorsionista lograría hacerlo al mismo tiempo)

En fin, a parte de Grinch soy medio fome (apática), así que ni calzones rojos, ni contar plata, ni maletas ni gradas. Lo único que hemos hecho este año con el choli- y por los chicos- ha sido lo de las doce uvas. Ah y comer el cerdo que mi suegra había dejado listo para meter al horno antes de irse de vacaciones.

Tampoco creo en los propósitos de Año Nuevo, pues creo firmemente que cada día del año tenemos la oportunidad de reinventarnos. Menos en la obligación de ir a bailar hasta las seis de la mañana y beber como cosacos, macana Juana, no gracias. Mejor hacer las cosas cuando tenemos ganas de hacerlas y no perder la vida viéndola pasar, así que ya saben: si quieren una mejor pega, búsquense una y empiecen a actualizar sus currículums, si quieren que "alguien" los ame, ámense ustedes mismos primero, si quieren prosperidad, laburen como bestias peludas, si quieren salud, no coman burreras.... etc. La vida es causa y efecto, nada de cábalas ni niños envueltos. He dicho.

EL CAMINO DE SAN DIEGO

Hace dos domingos mi choli y yo nos lanzamos a conocer la nueva Cinemateca en función noche; así que antes de desanimarnos por el friecito lluvioso de estos veranos Chuquiaguinos que son peores que el invierno, nos tomamos un taxi directo a la Capitán Ravelo y prolongación Federico Suazo. La película elegida fue “El Camino de San Diego” de Carlos Sorín.

La Película

Ignacio (Tati) Benitez, el protagonista de esta historia, vive en un pueblito llamado Poza Azul en la Provincia argentina de Misiones. Es fanático número uno de Diego Armando Maradona, tanto así que tiene la casa empapelada con los recortes de periódico de las noticias sobre Diego, un tatuaje con el número 10 en la espalda y la cara de diego en el brazo derecho (claro que el tatuador no era muy experto, así que podría ser "el Pelusa", Porcel o Susana Giménez).

Es tanta la adoración de Tati por "el 10" que tiene en un recuadro especial una entrada de cuando fue a ver a Diego al stadium y cuando nació su primera hija, hizo todo lo posible por ponerle "Diega" de nombre.

Tati es despedido de su trabajo, así que por sugerencia de unos amigos se emplea de ayudante de un viejecito escultor. Este anciano - que solo habla en guaraní - le enseña a encontrar raíces y troncos de árboles buscándoles diferentes formas, pues sus esculturas tienen alma, ya sea de pájaros, de personas, de otros animales del monte. Tati, pese a su precaria situación económica nunca pierde el optimismo y se dedica a vender estas esculturas a los turistas en los pueblos cercanos.

Un día lluvioso (con esas lluvias tupidas y calientes que extraño últimamente), Tati estaba en medio del bosque buscando raíces y se encontró con una raíz de Timbó que tenía la forma (según él) del "Pelusa" festejando un gol. Ese hallazgo le cambia la vida cuando decide llevarle personalmente esa raíz a Diego Armando Maradona, quien había sido internado en terapia intensiva en una clínica de Buenos Aires.

Algunas conclusiones (mías).

Una vez más, Carlos Sorín da vida a esta historia con actores naturales (no profesionales), por cuanto nos muestra las situaciones desde una mirada más íntima, haciéndonos partícipes del drama cotidiano, así sin maquillaje. Claro que no todas las actuaciones son perfectas, pero la historia (para mí) tiene credibilidad.

Esta es una película bastante optimista, pues como relaté en líneas precedentes, Tati nunca pierde la esperanza pese a su pobreza y a su falta de trabajo, y hasta a veces ve la vida con ojos de niño: con exagerada inocencia y cero maldad.

De la misma forma retrata desde una óptica interesante la vida de la gente pobre-pobre, de esas personas que prácticamente viven de la mano de Dios, sin un futuro prometedor ni nada más que la sobrevivencia del día a día. Quiensabe los apasionamientos por personajes de carne y hueso como "el 10" es para ellos una forma de ver la luz al final del túnel, una forma de escapar a su rutina sin esperanzas, un sueño por el que darían y sacrificarían todo.

COSAS QUE UNO APRENDE

Llego de la oficina y la abuela Michi me cuenta que el Rodri tiene gusanera, pero que no me preocupe, que le había puesto "mentisán" en el traste y ya estaba mejor.

Bueno, subo donde el pequeño y le pregunto:

V- Hijito, cómo estás, dice que te escuece el potito?
R - Sí mamá, tengo "oxiuros"
V- ¿?
R- Oxiuros son los gusanitos que uno tiene en el trasero a veces
V- La abuela te ha dicho que así se llaman?
R- No mamá. Lo leí en mi libro de Ciencias.
V- (disimulando la cara de bolas tracas) Ah bueno.

Esos nombres técnicos no me los sabía. Cada vez me siento más como Sócrates, pero con un sentimiento más sinceramente ignorante "solo sé que nada sé".

P.D.: Deberían aumentar esa utilidad adicional en la tapa del Mentisán: "contra oxiuros".

EL MINIBÚS

Hoy subí a un minibús bolivarista, pero tan bolivarista que se respiraba el color celeste. En la parte de atrás del asiento delantero del pasajero había un sticker de un león tipo “Thundercat” todo musculoso y bravucón vestido con el uniforme del equipo académico, rugiendo a todo pulmón. Tenía un tigre hecho papilla bajo sus pies y en la mano (o garra) izquierda, la polera del Strongest, como si se la hubiera arrebatado de un zarpazo al pobre tigre vencido. En varios lugares del vehículo había stickers de pelotitas de fútbol celeste y azul o celeste y blanco, o stickers con el nombre del Bolívar o frases como “Bolívar papá” o “si quieres celeste que te cueste”. Otro león parecido al del asiento de adelante estaba en el vidrio lateral, ese de donde el “voceador” saca su cabeza para anunciar la ruta del mini. Tanta exageración rayaba en lo que muchos llamarían "contaminación visual" o "cholivarismo agudo".

El conductor del minibús tenía las orejas de color café chocolate y era joven nomás, no ha debido tener más de 25 años. El voceador de unos doce años tenía la polera del Bolívar. Este changuito era flaquito, de cabello lacio que le caía en dos mechones sobre los ojos achinados de mirada desconfiada y de cachetes medio p’aspas (rajados por el frío). Anunciaba bien, no se saltaba ni una esquina sin decir: SanJorgeObrajes, CalacotoSanMiguel uno cincuentaaaaaa… diferente al del minibús en que me fui en la mañana, donde un gordito medio inutilango se olvidaba de anunciar la ruta, aún cuando el chofer tocaba la bocina tres veces en casi cada esquina y le decía “¡anunciá ps chico!”.

Como nunca, me quedé tan mareada con tanto cholivarismo que ni me acuerdo si había o no música. Además que el changuito era el típico voceador eficiente que a parte de anunciar la ruta en cada lugar donde habían potenciales pasajeros, sacaba su cabeza de rato en rato para fijarse si algún minibús de la “competencia” estaba cerca y le decía al conductor “el 214 viene jefe, medio vacío está” y el “jefe” apretaba el acelerador dejando entrar el viento por la ventana bolivarista haciendo volar los mechones cubreojos del voceador de ojos achinados. En cada lugar de la ruta, donde suele subir o bajar gente, la típica pregunta: “calle dos alguien baja?????” si nadie respondía, decía “nadie” no “nadieS” como generalmente se dice en estos casos.

No se llega muy rápido a destino en Minibús, pero el hecho de que cada subida y bajada (del centro a la zona Sur) sea una historia diferente es una delicia, no importa si escucho solo cumbia villera todo el camino, o si el minibús está sobrecargado de stickers y adornos que lastiman la vista o si el voceador grita la ruta cerca de mi oreja. Además de que a veces me siento dentro del cuento de Beto Cáceres (Línea 257) y me imagino que el voceador es el “Bombillas”.

DE FUTBOLISTAS Y RAMAS ANEXAS

El otro día el Sebas encontró una foto de hace unos buenos años, donde su papá está con un uniforme de arquero y posando junto al equipo de su oficina. Mi choli le dijo que era de las épocas de cuando era arquero del Bolívar. Bueno, ahí quedó la cosa.

Ayer en la hora del almuerzo, el Sebas, muy pensativo le pregunta a su papá:

S - Papá (con esa su vocecita ronca), si eras buen arquero y jugabas en el Bolívar, porqué ahora no juegas en un equipo de otro país?

Vladisao - Es que me he lesionado pues hijito.

S - Ah, (no muy convencido)

Vania - Además, si tu papá hubiera sido futbolista, no se hubiera casado conmigo (como diciendo, CONMIGO! o sea, a tu madre querida no le gustan los futbolitas)

Rodrigo - (Como siempre tan oportuno) Claro, se hubiera casado con una super modelo.

PIPOCA & PASANK`ALLA

La Pipoca llegó a la casa de mis suegros el mismo día en que se cayó el cielo en La Paz: el 19 de Febrero de 2002. Ahora tiene más de cinco años perrunos, lo que en equivalente humano serían casi cuarenta.

Es la compañera inseparable de la abuela Michi y la sigue por todo lado. No se lleva para nada con las otras dos perras de la casa: la Canela y la Choca, que viven en el patio. La Pipoca es hecha la de sangre azul, las ignora por completo y las mira como diciendo “nada que ver estas birlochas” así que solo sale afuera para hacer sus necesidades y para tomar un poco de sol. Claro que cuando ella, la Pipo, sale al patio, la abuela mete a las otras dos perras a la cocina para que no molesten.

Ella y yo no somos buenas amigas. Me enferman sus ladriditos constantes y chinchosos y su pose de diva me llega al copete. Cuando ladra desde el sillón del segundo piso me da ganas de agarrarla del cuello con mi bastón y hacerla caer al piso nada más para que se calle, pero es tan mimada de la abuela que ni modo, hay que hacer tripas corazón. Gracias a sus ladridos odiosos diariamente le hago llegar algún “azo” o algún adjetivo calificativo terminado en “uda” y se calla la muy perruna. Lo peor es que como sabe que no la aguanto, aprovecha cualquier ocasión para seguirme de puntitas y cuando me encuentra distraída pega un ladrido agudo y chinchoso que me hace saltar hasta el techo.

Si bien no nos aguantamos mucho que digamos, a veces nos abuenamos y me trae su pelotita azul de goma forrada con una media (y que huele a diablos), para que se la tire. Luego de unos minutos, o me aburro yo o se aburre ella de mi mala puntería y listo, otra vez como si nada. Ahora bien, si a mí no me quiere mucho que digamos, a la Katya (una niñita de 7 años que vive en casa de mi suegra) la odia con todo su corazón perruno. Esta pequeña es bastante traviesa, y le saca canas verdes a la abuela Michi, así que cuando la abuela la trata por alguna cosa, al mismo tiempo que le está tratando la Pipocainsoportable le ladra (qué martirio).

Es todo un personaje la Pipoca Aguirre, insufrible, gruñona, atorrante, hecha la diva… en fin. Quien sabe si se consigue un novio sería menos antipática, un novio de esos como el “vagabundo” de la “dama”, uno que se llame Pasank`alla (pipoca criolla), que se las sepa todas para que la haga feliz de una vez y la saque de esa pose tan antipática.

EL MOSCARDÓN

Cuando era chica les tenía pánico a los moscardones. Claro, en La Paz y viviendo en Miraflores, eran los bichos más grandes que se podían ver a parte de las pocas moscas y las pequeñas hormiguitas que en las mañanas se metían por un agujero a un lugarcito del termo blanco con rayas lilas en el que al parecer entraban a calentarse, así como en un sauna.

Ni bien aparecían los moscardones con ese ruidito molestoso que me estremecía toda, tomaba valor y hacía lo imposible para que se vayan: abría las ventanas y los guiaba con un cuaderno o con un cartón hasta que estén fuera de la casa.

Una vez, cuando tenía como catorce o quince años, un moscardón enorme empezó a zumbar y a volar erráticamente cerca de la ducha. Pegué tales gritos que mi mamá pensó que me estaba electrocutando, así que con su buzo guindo y unas pantuflas blancas le hechó la carrera desde su cuarto al mejor estilo Forrest Gump, hasta que al llegar cerca del baño se resbaló en una alfombra pequeña y se estrelló contra la puerta. Después de oir tremendo y estruendoso ruido salí como pude de la ducha y le abrí la puerta. La pobre al verme sana y salva se olvidó de la caída, pero cuando le dije que los gritos eran por un moscardón casi me ahorca con la tohalla, me da un pantuflazo y me electrocuta de una mirada.

Esta mañana, en la ducha, otro moscardón empezó a hacer su show. El pobre no sabía que mi experiencia con los insectos me ha munido de sangre fría para enfrentar a bichos insignificantes como él, así que ni lo miré. Luego de chocarse unas cuantas veces ruidosamente contra el box de vidrio, se cansó y se escondió en algún recoveco del baño en silencio, derrotado por mi indiferencia.

DESPEDIDA

Ahora si en serio chau, por un buen tiempo que no sé cuánto durará.

A los carretones tirados por dos caballos famélicos, con llantas de goma y conductores morenitos y sonrientes.
A la vegetación creciendo caprichosa donde le da la gana, a los árboles con florecitas de colores que también florecen cuando mejor les parece.
A las lagartijas de todo tamaño, forma y color que están en todos los recovecos ayudándonos a no perecer bajo el poder de los insectos.
Al amanecer con cantos de pájaros que te transportan imaginariamente al medio de la selva.
A la humedad, a los vientos huracanados, a los sures helados, a los calores que te quitan el aliento.

Las despedidas no son tristes cuando se tiene la certeza de que se va a volver, así sea solamente para disfrutar por pocos días de la compañía de los amigos, los entrañables amigos que quedaron en la ciudad de los anillos.

FELICIDAD

El poder de la memoria es increíble. Ahorita, ordenando mis últimas pilchas en la oficina para encajonarlo todo y mandarlo a Chuquiago, encontré un CD de Emma Junaro cantando a Matilde Casazola, uno de mis favoritos. Este CD se había perdido en el kilombo de papeles y vainas varias que una suele entreverar.

Cada canción me transporta a un lugar diferente, pero la mayoría me traen un recuerdo recurrente cuando las escucho: una de esas tardes que uno quisiera que se prolonguen por siempre, con calorcito de principios de año en la ciudad de los anillos, las sillas verdes metálicas en la galería de una casa también verde, vientito caliente pero refrescante, nachos con salsas varias, una botella de vino blanco fría, a temperatura ideal, y mi choli y yo charlando de asuntos varios como si nos estuviéramos conociendo recién. Hermoso.

Ojalá esta escena se repita pronto. Me extraño sintiéndome tan feliz.

LA ABUELA MICHI

Se llama Mercedes Aguirre y es la abuela de mi esposo. Tiene poco más de ochenta años pero una agilidad envidiable.

Se despierta tempranito, reza el rosario y al tiro tiene mil cosas que hacer porque todos en esta casa, de una u otra forma llegamos a depender de ella. Una de sus especialidades es despertar a mi suegro cuando él tiene que viajar de madrugada, pues así el viaje sea a las tres de la madrugada, la abuela le prepara el desayuno y lo sube en una charola hasta el tercer piso. Otra: tender las camas todos los días menos los miércoles, pues –según me cuenta – desde que tiene memoria y por los siglos de los siglos, los días miércoles las sábanas no se sacuden, se arreglan ahí mismo nomás.

No le gusta la leche en bolsa, ni en lata, ni otra que no sea la que trae “la lechera”, una cholita viejecita que aunque a veces le engaña en la cantidad de la leche, se la trae dos o tres veces por semana desde que la conozco a la abuela (o sea hace diecisiete años). Una vez que compra la leche la hace hervir con arte y maestría y al apagar la olla le saca la nata. Con esa nata hace unas galletitas adictivamente deliciosas que hornea una vez cada dos semanas.

Nunca la he visto sin hacer nada, y es más disciplinada que soldado japonés, pues todo, absolutamente todo tiene su horario y fecha en el calendario. Luego de rezar el rosario en la mañana y vestirse, siempre con falda y con una especie de mandil con bolsillitos, desayuna, se encarga que todos en la casa desayunemos, cuenta las cucharillas que hay en la cocina (no me pregunten porqué), se encarga de que todos hagan lo que tengan que hacer: ir a la oficina, al colegio, etc. Una vez que cada cual ha tomado su rumbo, pone música clásica o noticias en la radio y teje manteles con hilo “esterlina”. A las 11 ve “Caso Cerrado” y luego ya toca el almuerzo. Termina de almorzar y sube a ver la novela de turno de las 2 de la tarde, por la tarde teje y teje, toma el té a las 5 de la tarde (esté quien esté o aunque no haya nadie) y cena a las siete y media de la noche para luego ver noticioso y acostarse a dormir viendo la telenovela de las 9 de la noche. Una o dos veces por mes juega rummy con un grupo de señoras viejitas.

Es autora de algunas frases célebres como:

- Muchas gracias, provecho, de nada, amén, salud. (al levantarse de la mesa)
- Dios se lo pague y Martín se lo clave.
- Grrrr hágase odiar – cuando alguien hace algún comentario chinchoso.

Hoy en la tarde, cuando volví de hacer algunos trámites del traslado de ciudad, el Rodri, el Sebas y la abuela estaban sentados en la mesa de juego de mantelito verde. La abuela les estaba enseñando a jugar “laberinto”. Era hermoso verlos a los tres concentrados en el juego iluminados por la lucecita que apunta justo al medio de la mesa y con música instrumental (boleros) tocando en la radiecito pequeña. Ese momento sentí que la decisión de volver a Chuquiago fue la mejor de la vida, pese a haber dejado un pedazo de mi corazón en la ciudad de los anillos.

ZAPATO NUEVO

Hoy estoy estrenando un nuevo zapato. No, no un nuevo par de zapatos, sino uno impar, ch’ulla, en el pie izquierdo. Lo tengo que usar hasta el 6 de Diciembre, cuando me saquen el nuevo yeso que me acaban de poner.

En fin, tengo por lo menos dos semanas de encierro obligatorio, y lo peor, casi tres semanas (hasta ahora) separada de mi azulito, es decir mi libertad de ir donde yo quiera cuando yo quiera, escuchando la música que me gusta.

Ahora tengo que comprarme un par de medias enormes para que mis pobres dedos no sufran frío, y cuando vaya a Santa Pue, me voy a hacer un hermoso pedicure para disimular el parecido de mi pie al pie de un alien.