viernes, marzo 27, 2009

IMILLITA

La imillita mira mis aretes que cuelgan desde mis orejas hasta la altura media de mi cuello y que se mecen cada que el minibús frena o cambia de carril. Sonríe, y sus dientes de leche blanquísimos como pequeñas perlas de mar hacen contraste con sus mejillas morenas y sus ojos negros como uvas. No se anima a hablarme y cuando le sonrío se oculta detrás del respaldo del primer asiento y luego vuelve a aparecer sonriente y radiante con su chompa amarilla de lana y su faldita de jean. Ya está acostumbrada al minibús, pues su papá es el chofer y su mamá, una mujer aymara joven y con rasgos delicados, anuncia la ruta "Kantutaniveintedeoctubresanperodrigueeeeeez" mientras en la radio tocan infinitos huayños electrónicos hablando de desengaños, sufrimientos y amores varios en cuatro acordes.

El minibús para y una ancianita con varios bultos se apodera del asiento de la niña, que tiene que acomodarse en un campito cerca de su mamá. Reclama con su vocecita aguda y su mamá le da un montoncito de monedas de diez centavos para que se entretenga mientras ella sigue afanada anunciando el recorrido del minibús, abriendo la puerta, recibiendo a los pasajeros y subiendo de un ágil salto para no dejarse ganar por el "260" que está a pocos metros de nosotros y que también va por la 20 de Octubre.

Diez minutos después, cuando el minibús sube la cuesta sinuosa de la Kantutani, la imillita tiene sueño. El minibús parece cansado también, el motor suena como a punto de estallar, pero aún así todos los autos nos pasan sin el menor esfuerzo. Mientras la madre cobra los pasajes "sueltito nomás" la imillita cabecea de rato en rato sin soltar las moneditas de diez centavos que tiene en la mano derecha. La ancianita de los bultos se conmueve y acomoda las bolsas de tal forma que le hace un campito a la niña. La madre le agradece con la mirada y una sonrisa que muestra sus dientes con bordecitos de oro. Acomoda a la imillita en el asiento donde estaban los bultos y la cubre con una mantita. La imillita duerme acurrucada entre los bultos. La música estridente y los gritos de su mamá anunciando la ruta no le molestan. La imillita sueña con campos verdes donde puede correr a su antojo sin tener que esperar a la parada.

lunes, marzo 23, 2009

130 años

Una de las primeras cosas que te enseñan cuando estás en el colegio, en Bolivia, es que un 23 de Marzo de 1879 perdimos el mar. Bueno, no te dicen que lo perdimos, te dicen que los Chilenos nos lo robaron. Cuando estaba en 1º de Primaria (1º Básico en esas épocas) se celebraban los 100 años de la pérdida de nuestra salida al Océano Pacífico, todo un acontecimiento.

Lo primero que me acuerdo del "Día del Mar" es que no me explicaba cómo diablos podían haber robado nuestro mar. Por mi mente pasaban varias opciones: me imaginaba a unos soldados nadando bajo el agua y llevándose el mar con unas sogas, o que los Chilenos habían instalado un grifo inmenso y por una manguera gigantesca se habían llevado el mar a su territorio... en fin, las opciones eran infinitas, pues la información con la que cuentas a esa edad es simplemente esa: chilenos, robo, mar - bolivianos tristes y jodidos. Toda una tragedia.

Con los años te vas informando y la cosa no es tan así. Obviamente cada país que ha participado en la Guerra tiene su propia versión y los hechos hay que verlos desde varios puntos de vista, por cuanto no podemos suscribirnos a la visión tan simplista y a ese Patriotismo barato de maldecir a Chile por nuestras desgracias. En mi humilde opinión sería óptimo ver más allá analizando en qué hemos fallado nosotros como bolivianos y qué podemos hacer para no cometer nuevamente los mismos errores.

Para mí, los errores históricos que nos han llevado a perder nuestro acceso al mar y las razones para haber perdido todos los territorios que hemos perdido en todo lo que va de nuestra vida republicana han sido y siguern siendo:
  1. A nuestros gobernantes les interesa más el poder que la suerte de nuestro país.
  2. Los gobernantes suelen ser sectarios: tratan bien a los que les hacen favores y mal a los que los critican, creando administraciones miopes sin una visión que vaya en beneficio de TODOS.
  3. El servicio público es considerado un botín político.
  4. Es más fácil ser víctimas que reconocer que hemos tenido errores.
Son 30 años (desde ese 1979) que estoy cansada de escuchar que el 23 de Marzo ha sido un día negro para Bolivia, cuando días negros los tenemos cada vez que tomamos decisiones egoístas que no apuntan hacia el bien común sino a nuestros propios intereses. Para recuperar el Mar primero tenemos que recuperar nuestra dignidad, construir un País para todos y no para los Caudillos de turno, salir adelante con trabajo, con empresa, con leyes que sean parejas para todos y no beneficien a solo unos cuantos. No vamos a recuperar el mar lamentánodnos, maldiciendo a los vecinos, cortando el tráfico de la ciudad para los grandes desfiles militares y escolares.

Son las 12:26 del medio día, el desfile en la Plaza Abaroa (a media cuadra de mi oficina) parece infinito. El sonido monótono de las Bandas escolares no piensa acabar, ni tampoco el paso de las guaripoleras con peinadito torta, ni de los tamborileros que tocan el Himno a Abaroa en seis estilachos. Total, para eso es el Día del Mar: para lamentarse, desfilar, y después con tan bello motivo, comer unas salteñitas.

viernes, marzo 20, 2009

¿CÓMO GANAR DINERO CON BLOGS?

Un tema interesante que va a ser expuesto por dos expertos: Hugo Miranda y Daniel Sempértegui.

Coordenadas:

Día: Sábado 21 de Marzo
Hora: 10:00 a 13:00
Lugar: Auditorio ENTEL (Federico Suazo 1771)
La Paz - Bolivia.

¡Nos vemos!

miércoles, marzo 18, 2009

POEMA

Un poema que el Sebas escribió para su papá el año pasado. No rima, no tiene palabras difíciles, solo frases de su moreno corazón.

Mi papá siempre está de buen humor
aunque no sabe contar chistes
me enseña muchas cosas
con paciencia y amor

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Nos queremos mucho
jugamos muchas cosas
a fútbol, play station 2, luchas
y yo le gano en algunas cosas (nótese la modestia del morenito)

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Me toma de la mano cuando cruzo la calle
es muy fuerte y es inteligente es el mejor padre
que pude haber tenido

¡FELIZ DÍA A TODOS LOS PAPÁS!

viernes, marzo 13, 2009

EL FLAUTISTA

Esta historieta la encontré hace algunas semanas cuando ordenaba el cuarto de mi Rodri. Es un cuadernillo con carátula, introducción, la historieta y un resumen.

A mí (quiensabe por que soy su mamá) me gustó mucho. La hizo el año pasado cuando estaba en 5º de Primaria.

Ojalá tengan paciencia para ver los dibujos y mi "traducción" para que se entienda su letra.

Introducción
Es realmente el hijo del Flautista de Hamelin. El igual toca la flauta con un poco de dificultades. Sus amigos se burlan de él porque no le gusta la música de rock. El va a 6º grado y cree que será un gran flautista como su padre.
- Amigo mala onda: jajaja tú eres un marica porque solo tocas la flauta
- Niño Flautista (piensa): Me tiene envidia...

- Niño Flautista (piensa): Va a ver que el que ríe al último ríe mejor (nótese la cara de enojo)

DESPUÉS DE LA ESCUELA...

- Niño Flautista
: Papá, soy el único que toca flauta
- Papá Flautista: No te preocupes...tú naciste con un "don"
- Niño Flautista: Además nadie le da importancia a lo que toco
- Papá Flautista: No importa, habrá algún día que brillarás
- Niño Flautista (piensa): (con cara de incrédulo como diciendo "qué le pasa a éste") Eso jamás pasará.
AL DÍA SIGUIENTE...

- Niño Flautista: ¿Qué pasará en el colegio? (nótese que en su cole dice "school", mucha tele, no?)
- Niño Flautista: ¡Es una plaga de insectos!

- Amigo mala onda: (Mientras el niño flautista comienza a tocar la flauta) ¡No lo hagas!

- Niño Flautista (piensa): ¡Está resultando! (y los bichos comienzan a seguirle)

- Niño Flautista: ¡Sí! (mientras los bichos se ahogan en un charco o en un río, depende de la imaginación del lector)

- Amigo mala onda: (que sigue con cara de malo) Oye no eres tan malo después de todo.

- Niño Flautista: No me lo agradezcas, agradécelo a mi padre
...
- Papá Flautista: (Papá e hijo con una cara de felicidad que ya no ya) ¡Sabía que algún día brillarías!

Resumen
Un niño que toca la flauta es despreciado por los niños de la escuela e intimidado pero, ¿podrá ser un héroe y ganar la confianza de todos?

viernes, marzo 06, 2009

EL JACOBO

El Jacobo estaba totalmente convencido de que nunca debería haber nacido. Y no es que su vida haya sido una desgracia, tenía hartas chicas. Todas las del barrio lo perseguían, lo llamaban. La sobrina de Doña Francisca de la tienda de la esquina, ¿te ubicas? la flaquita medio pecosita, ella se ha entrado una vez a su cuarto de ocultas hace unos dos meses. Nadie se ha dado cuenta pero yo la he visto salir de madrugada del cuarto del Jacobo, con su chompita roja como una sombra, la hubieras visto. Y tan hecha la santa que es la birlocha esa no?

Lo que pasa es que a veces, mi mamá se tomaba sus traguitos con la comadre Brígida. La vieja esa venía con su botella de singani, y entre charla y charla se soplaban todo el trago. La tal comadre aguantaba nomás y como si nada se iba cuando la botella se terminaba. Mi mamá en cambio, bien polla es, no sé por qué tomaba, no entiendo. Cuando se iba la comadre, seguía tomando lo que encontraba y se empezaba a acordar de todas las desgracias de su vida… que se había casado muy joven, que su papá la había obligado a casarse con el desgraciado malnacido de mi padre, que su vida era una mierda, que mi papá la había dejado con toda la carga de la casa por irse con otra mujer… y así un sinfín de tragedias que mi hermano y yo teníamos que escuchar calladitos, porque aunque estábamos durmiendo nos hacía despertar con su llanto, porque mi vieja llora a gritos, no te imaginas, no sé cómo el viejito de al lado ese medio cojito como se llama… ah, Don Aurelio, no sé cómo Don Aurelio no la escuchaba, si nosotros nos despertábamos al tiro cuando empezaba la lloradera. A nosotros más nos hacía llorar vieras. “¡Me quiero morir!!!!”decía con los ojos llenos de lágrimas, “mi vida es una mierrrrda” y después lo miraba al Jacobo, así con unos ojos llenos de rabia que me hacía asustar, unos ojos que parecía que se iban a salir y siempre, siempre le decía "por tu culpa me he jodido la vida, si vos no hubieras nacido, nunca lo hubiera tenido que aguantar al desgraciado de tu padre" y el Jacobo no le decía nada, le miraba nomás aguantándose las lágrimas y las ganas de mandarla al diablo, porque a ver que te digan eso, te cagan no ve? Lo peor es que al día siguiente mi vieja como si nada se despertaba, hacía el desayuno, cocinaba, se iba a hacer sus cobranzas…como si nada, como si nunca le hubiera dicho nada al Jacobo, nunca le ha pedido perdón, nunca le ha dicho que era una mentira eso de que ella se arrepentía de haberlo tenido, nada, todo normal y nosotros tragándonos el show de la noche anterior. Y eso de decirle esas cosas al Jacobo era de siempre, desde que me acuerdo. Cuando él hacía algo mal, ya le saltaba con que "es que vos has venido a este mundo para fregarme la vida nomás" de cualquier cosita, si hacía caer algo sin querer, si se tropezaba, y si sacaba alguna mala nota era el acabose, le sacaba la quinta maña. Nunca nada cariñoso, ni cuando hacía algo bueno, nunca.

Cuando el Jacobo se ha empezado a juntar con el Pablo y sus amigos de la plaza han empezado a tomar mucho, demasiado. A mí mamá parece que no le importaba, no preguntaba dónde estaba, ni porqué no había llegado a dormir, nada, como siempre su rutina, cocinar, ir a cobrar, volver, comer, dormir… y el Jacobo perdido. Yo llorando le decía que lo vayamos a buscar, pero ella nada, "es pues como tu padre, qué más puedes esperar, debe estar con alguna birlocha". Pucha, yo lo esperaba al Jacobo, me daba pena. Dos veces lo he ido a buscar al bar de Don Julio y llorando lo he convencido de volver a la casa. A mí nomás me hacía caso, "ya hermanita" me decía, y yo le llevaba una chompa y lo traía de vuelta. Cuando llegábamos todavía mi mamá le hacía escándalo, que "borracho de mierda" que "eres igual a tu padre", que "eres un bueno para nada"... qué martirio, así yo tampoco volvería para que me trapeen tan feo. Con más ganas tomaba el Jacobo, peor se perdía, nunca le decía nada…nunca le respondía.

Un día que estábamos solas en la cocina preparando el almuerzo la he mirado bien. No podía creer su tranquilidad mientras el Jacobo estaba quien sabe dónde. A mí que me carcomía la bronca por su indiferencia con mi hermano, ¿acaso no somos los dos sus hijos? ¿acaso no le ha dolido parir?. Un rato de esos la he agarrado del brazo para que me mire y le he dicho: el Jacobo ya no va a volver y es por tu culpa, mucho lo molestas, ¿no lo quieres? Ella se ha soltado el brazo, ha encendido la radio y no me ha contestado ni sí ni no. Ha seguido cocinando como si nunca me hubiese escuchado…

Por eso, me parece hipócrita que ahora esté deshaciéndose en llanto, como si hubiese sido una madre abnegada, como si lo hubiera querido al Jacobo…

Que Dios me perdone, pero a veces… a veces no, cada vez estoy más segura que ella lo ha matado. No, no con la pistola, el Jacobo solito se ha volado la cabeza. Es que la indiferencia también mata no ve?... la indiferencia y las palabras pueden matarte de a poquito, no el cuerpo, te matan el alma y eso es más grave, porque mi hermano ya no tenía espíritu, estaba como vacío. Cada vez que ella le decía al Jacobo que no debería haber nacido le pegaba pues un tiro en el corazón… ella… no sabes cuánto la odio ahorita…ella… ella debería estar en ese cajón ahorita, no mi hermano, no el Jacobo.
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