JUSTO PASTOR

Primer día de clases en Tercero Intermedio. Entró al curso un profesor un poco mayor, cabello blanco e impecablemente vestido. Nos saludó muy serio y empezó a escribir su nombre en la pizarra con perfecta letra palmer: Justo Pastor, Cornejo Segurondo; así, con coma entre nombres y apellidos. Su voz era potente y su mirada infundía una mezcla de respeto y miedo. En el curso había un silencio sepulcral que nadie se atrevía a romper. Así sin más ni más empezó el año con el profesor de Lenguaje más memorable de mis años de colegio.

El Justo era un profe a la antigua, casi como esos de la película de Pink Floyd (The Wall), con esa capacidad de mantener a cuarenta adolescentes de 13 años quietos y callados como estatuas con una sola mirada. Cuando le sacábamos de sus casillas se paraba apoyando sus dedos flexionados en la mesa, achinando los ojos y pronunciando pausadamente cada palabra en ese su tono de voz que se escuchaba hasta el otro curso: “¡ovejas de Achacachi!” y nosotros temblando como hojas. Era super estricto con los horarios, ni pensar en llegar después del segundo timbre. Cuando la puerta estaba cerrada, ya no se podía entrar; no importaba si uno estaba usando muletas, imposible. Con la ortografía ni qué decir, pues tenía la manía de poner las tildes olvidadas con rojo y de un tamaño gigante, cosa que la hoja terminaba como una polera de River Plate.

Con ese profe aprendí a rezar. Don Justo Pastor revisaba las tareas aleatoriamente y pobre del que no hacía o no llevaba cuaderno, era una Oveja de Achachachi con mayúsculas, una oveja "reloaded", o sea ya no ya de bestia peluda. Una vez me olvidé el cuaderno de ortografía y casi me muero del susto cuando revisé mi mochila y el mentado cuaderno no estaba. Ese segundo me recorrió una sensación de frío por la espalda y me puse a rezar fervorosamente para que se salte mi nombre de la lista. Prometí que iba a consagrar mi vida a Cristo, que no iba a faltar más a la iglesia los Domingos, que iba a donar mi ropa favorita a los desposeídos y no sé qué cosas más, faltaba poco para que me arrodille. Por suerte (o quizá Diosito escuchó mis ruegos) el profe no me revisó el cuaderno.

Pero sus clases no solamente eran un régimen de terror. Tenía también sus salidas chistosas y sus ocurrencias, como cuando nos recitó el poema de la "Z", genial.

No sé si seguirán existiendo profes como don Justo Pastor, Cornejo Segurondo. De lo sí que estoy segura es que ya ningún adolescente se espanta si le dicen “Oveja de Achacachi”.