CONFESIONES DE OTOÑO I

Una de las cosas que menos me gusta en la vida es mi cabello. Esos productos que dicen lograr “rizos obedientes” y “antifrizzz” son puro cuento, conmigo nada funca, y es que eso de tener un pelo anarquista es cosa seria.

Cuando era chica, mi madre me peinaba unas colas de caballo tan pero tan ajustadas que no había forma que me despeine, esto sin contar con que de cuando en cuando me aburría de verme a mí misma con la misma cara todos los días le exigía a mi mamá que se invente algún otro peinado, así que ella ponía en juego su paciencia y su imaginación para cambiar un poco esa cara chaposa de pelos desordenados y convencerme de que me veía un poco mejor. Alguna vez, claro, mis demandas y las de mi hermana le llegaban al copete y nos llevaba a la peluquería a cortarnos el pelo hasta debajo de las orejas y punto.

Con la moda de los ochenta y noventa no tuve muchos problemas, pues lo que más tengo en esta vida es cabello, así que bastaba con que me seque el pelo después de la ducha y listo, quedaba como si hubiera tenido una pelea cuerpo a cuerpo con el demonio de Tasmania, bien a la moda, es más, cuando estuvieron de moda los “Jopos” ni necesitaba mucho “spray” ni mucho esfuerzo para tener un jopo en el que podían perderse lápices y borradores con gran facilidad, y en el que de pura suerte no anidó ningún pajarraco.

Hubo una época (después de que nació el Rodri para ser más exacta) en que se me caía el pelo a más no dar. Si bien tenía la seguridad de que nunca me iba a quedar calva, ponía en peligro las cañerías del baño, así que decidí tener el pelo supercorto. Como el corte que me hicieron en la pelu no me convenció, acudí a la mano experta de mi suegra. La primera vez que la Marilusa me cortó el pelo quedó bonito. La segunda vez…craso error, mi cabeza parecía un micrófono, y bueno como soy optimista, no lo vi tan feo hasta que el Choli le dijo a su mamá: “pucha, si la odiabas deberías decirme”.

Cuando me fui a vivir a Santa Cruz volví a las colas de caballo de mi infancia y todo arreglado. La cosa fue cuando empezaron a salirme las canas. En una de mis vacaciones a la ínclita entregué mi pelo de Medusa a las manos del Juan, el peluquero de mi suegra. Le dije que quería un color bonito y que haga lo que se le ocurra. Resultado: la Marilusa y yo parecíamos gemelas, así que como no me convencía verme pelirroja, volví a la ciudad de los anillos y me hice teñir el pelo de un tono “negro conciencia de político” y aunque parecía muñeca falsificada china, ni modo.

En la ciudad de las “Magníficas” era mejor no andar tan zaparrastrosa, pues mi choli no es nada ciego y debe ser feo encontrarse con la esposa y acordarse al tiro de la Doña Florinda del Chavo del Ocho o de la esposa de Trucutú. Con tan bello motivo aguantaba el suplicio de ir a la pelu con el mejor humor posible, hasta que descubrí que yo podía teñirme el pelo sola evitando el tener que pasar al menos dos horas leyendo Vanidades y Cosmopolitan y charlando del clima con las peluqueras de turno.

En fin, mientras pueda lidiar con mi pelo anarquista, lo haré nomás con resignación, pero cualquier sábado quiero armarme de valor, hacerme un tiempito y volver a mi casa con el pelo super corto o planchado al estilo guarayo. He dicho.