PREGUNTA

Alguien puede explicarme ¿de qué tanto se ríen los malos?
Hasta parece que la pasan bomba. Los aburridos son los buenos.

EL CEMENTERIO DE LOS ELEFANTES

Juvenal tiene treinta y tres años y decide ponerle fin a su miserable vida pasando sus últimos días en la "Suite Presidencial" una habitación dentro de un bar donde las personas pagan para que se los deje morir bebiendo. La Suite se cierra bajo candado, con un balde de alcohol preparado con té o algún otro menjunje, una lata para sus necesidades, una cama miserable, algunas frazadas y periódicos para soportar el frío. Una vez que se entra a la "Suite Presidencial" solo hay chance de arrepentirse cuando el mozo que cambia los baldes de trago y las latas abre la puerta. El Juve paga por adelantado dos baldes y medio de trago, por la lata y por los camilleros que van a sacar su cuerpo sin vida a la calle cuando su suicidio planificado acabe.

Una vez en la Suite Presidencial, empiezan los recuerdos que son como cuchillos: una niñez miserable; una juventud llena de alcohol (el Juve no se acuerda si se fue de su casa o lo botaron, lo único que recuerda es que es alcohólico desde los catorce) un amor: Marlene que lo abandona por que él no puede dejar de beber; una amistad: el Tigre a quien el Juve termina traicionando. La vida del Juve es definitivamente miserable, y sus fantasmas no le dejan mejor opción que la muerte.

Esta película, inspirada en una de las leyendas urbanas en Chuquiago Marka (La Paz) descrita al detalle por Jaime Sáenz y Víctor Hugo Viscarra nos da un vistazo al mundo marginal paceño, un pedazo de la vida de muchos seres que la sociedad vuelve invisibles luchando noche tras noche contra el frío, el hambre, el desamor y sobretodo la soledad.

Las actuaciones de Cristian Castillo (Juvenal) y Fernando Peredo (el Tigre) me parecieron geniales, al igual que de los actores y actrices del Teatro "El Quijote" de la ciudad de El Alto, que hacen la película bastante creíble y son pocos los "errores" que ciudadanos de a pie cero escuela de cine/actuación como yo pueden detectar. La música ayuda a que muchas escenas sean conmovedoras y mi amiga Vero quedó enamorada de la fotografía (yo de eso no sé mucho).

Otra nota interesante: para ser miércoles a las cinco de la tarde, la sala 3 de la Cinemateca Boliviana estaba llena.

Esta vez Tonchi Antezana no la peló.

Salud, Juve.

ADIÓS AZULITO

La primera vez que vi al azulito fue en la casa del señor Page, un gringo ex-jefe de mi marido. El gringo lo cuidaba como oro. Lo había comprado cero kilómetros de la casa importadora y solo lo manejaba de su casa a su oficina, no dejaba que su mujer lo maneje y lo tenía como un anís.

Al principio yo no lo manejaba mucho, pero poco a poco me fui adueñando del azulito, encariñándome pues era como mi sobretodo de lata. Juntos recorríamos la ciudad de los anillos de crin a cola, no había límites: ni calor excesivo, ni ventolera, ni sur y chilche, ni diluvios: el azulito y yo éramos el uno para el otro.

Ya de vuelta a Chuquiago, aprendimos juntos a perderle el miedo a las subidas y a las curvas atorrantes de la Kantutani. Con el azulito yo era libre de ir donde me daba la gana y cuando me daba la gana, como que había un feeling entre él y yo.

No sé hasta qué punto es cierta la creencia de los aymaras de que las cosas tienen alma, pero me salía del alma decirle al azulito que estaba guapo y que era lo máximo y él no me daba ningún problema. Lo chistoso era que siempre que se arruinaba o pasaba algo el que estaba manejando era mi marido. Como que entre el azul y el Choli (léase Bolivarista de corazón celeste) no había mucha química, parece.

Hace unas semanas le ofrecieron al de corazón celeste comprarle el azulito, haciéndole una oferta que no podía rechazar, así que el Lunes lo entregó a su nuevo dueño.

Voy a extrañar mucho a mi compañero azul.

Así nomás es la vida, al final, todos tienen que irse.

SLUMDOG MILLIONAIRE

Slumdog Millionaire cuenta la historia de dos hermanos y una niña: tres sobrevivientes en los barrios bajos de Mumbai y cómo las elecciones que toma cada uno en su vida los lleva por caminos tan diferentes.

Salim (el hermano mayor) y Jamal (el protagonista de la historia) quedan huérfanos de madre muy pequeños haciéndose amigos de una niña (Latika) que está en las mismas condiciones que ellos. Tiempo después un explotador de niños huérfanos los obliga a pedir limosna, pero los hermanos logran escapar, quedando Latika en el camino. Jamal no logra olvidar nunca a Latika y encontrarla es la obsesión de su joven vida.

En todo el transcurso de la película puede verse el carácter antagónico de los hermanos, pues mientras para uno el motor para la vida es el amor, para el otro es el dinero, mientras uno de ellos es compasivo el otro es duro y calculador, mientras uno cree en el destino, el otro, en el sacrificio.

Las escenas que más me impactaron:

- Cuando los explotadores de niños mutilan a Arvind para dejarlo ciego y que recaude más limosnas.
- La resignación de Arvind a su suerte cuando Jamal lo encuentra años después.
- El re-encuentro de Jamal y Salim con la moderna ciudad de Mumbai como fondo y ese contraste entre la extrema pobreza en la que ellos crecieron con el incipiente crecimiento de la India.
- Cuando los hombres de Javed le disparan a Salim, y él muere con una sonrisa. "Dios es bueno".

Esta es una historia de amor, no solamente entre Jamal y Latika, sino de Salim por su hermano, pues desde que su madre muere, él toma el lugar del padre (que nunca existió) y prefiere entregarse al "lado oscuro" para que su hermano no pierda la esperanza ni la fe en lo que cree.

FOLGAMA: RED SOCIAL DEL FOLKLORE

En Bolivia tenemos fiestas todo el año. Y no digo fiestitas, sino festejos con baile, banda, bebida, comida, días enteros... y no es que a los bolivianos nos guste (mucho) el bochinche, sino que la fiesta es vista como una expresión de reciprocidad y convivencia colectiva.

Con la masiva migración de las últimas décadas, estas expresiones culturales no se dan solamente dentro de nuestras fronteras, sino en muchos países donde la comunidad boliviana alcanza un número importante de componentes.

En este escenario, y tomando en cuenta que el Internet ha facilitado la forma de relacionarnos -las distancias y las fornteras no existen en la red- hace unos días se ha lanzado oficialmente una Red Social que promueve el Folklore y la cultura boliviana dentro y fuera de nuestras fronteras: FOLGAMA.

FOLGAMA tiene como meta socializar virtualmente el folklore boliviano y dentro de este portal puedes encontrar cosas interesantes como los recorridos de las Entradas Folklóricas, puedes inscribir a tu Fraternidad y subir videos y fotos de los eventos en los que participan. Lo más interesante: podremos conocer las actividades de los bolivianos en distintas partes del mundo.

Suerte muchachos de FOLGAMA, que este nuevo emprendimiento vaya viento en popa!

RESFRÍO

A pesar de que siempre dices: "yo? no, nunca me resfrío" qué crees... sí, caíste. Toda la noche sentiste la garganta seca, estornudaste, se te congestionó la nariz y en la mañanita te levantaste con la sensación de que alguien durmió sobre tu cabeza.

En el noticioso anuncian cuatro grados centígrados, así que abres la cortina y ves la ciudad aún somnolienta, las luces de algunas avenidas todavía prendidas y todo cubierto de neblina. Te dan escalos fríos y lo primero que se te ocurre es una frase célebre un poco cambiada "¿bañarme yo? ...¡que se bañe su abuela carajo!" pero pensándolo bien una ducha caliente es la única solución para descongestionarte. Te miras en el espejo y estás de terror: los ojos llorosos, la nariz roja. Camino a la ducha te pones a pensar qué rato, cómo, cuándo te resfriaste. Quizá la señora que estornudó en el trufi te pasó todos sus virus, o te contagió el voceador del minibús que tomaste el otro día que te sentaste en ese asientito odioso que da a la ventana, pues cada vez que se hacía cambiar las monedas con el chofer acercaba su cara hasta tu mejilla y así "cheek to cheek" viajaste buena parte del tramo hasta tu casa. En la oficina no porque nadie está resfriado... mmm... medio raro el asunto.

Abres la llave de la ducha y esperas a que el espejo empiece a empañarse como señal de que el agua está lo suficientemente caliente. Entras, qué delicia. Sientes como te vas decongestionando y sales de la ducha echando vapor como un pollo recién hervido pero contento. Te cubres con cinco tohallas y así envuelto como momia te secas lo más rápido que puedes y te pones la ropa antes de que ese frío antipático te ataque de nuevo. Te secas el pelo mientras sigues viendo las noticias. Te suenas la nariz cada dos minutos. Desayunas algo caliente. Te quemas la lengua.

Sales a la calle más abrigado que un esquimal con un paquete de pañuelos desechables a la mano y un dulce superextra menta para poder prolongar lo más posible el momento en que la tos de burro tísico empiece otra vez. Al verte nomás con esa pinta la gente evita acercarse. Claro, con el tema de la gripe porcina, perdón A(H1N1), y con la cara alucinante que tienes eres un potencial sospechoso.

Subes al minibús y la gente trata de no sentarse a tu lado. Estornudas cubriéndote con el pañuelo desechable pero medio minibús se da la vuelta y te lanza una mirada asesina, como si lo hubieras hecho a propósito y les estuvieras por contagiar una peste. Bajas seis cuadras antes de tu destino porque te está empezando un ataque de tos y nadie perdonaría que contamines a todos los pasajeros, total, es hora pico y todos van casi abrazados...

Así empieza tu día con ese puerco e inevitable resfrío de invierno que te tiene mal. Lo que yo sé y vos no sabes es que la próxima vez no harás alharaca de tu inquebrantable salud.

Los virus somos muy vengativos. Mucho.